¿Existe la verdad?

¿Existe eso que llamamos verdad? Me parece que su existencia es imposible, pero siempre nos quedará esa otra verdad, la relativa, la de intentar ser sinceros con nosotros mismo y decir lo que pensamos y sentimos, equivocados o no, sin ánimo de engañar a nadie. En ese sentido sí que existe un poco de verdad. Y digo un poco, porque no siempre somos los mismos. Mudamos con la edad, con la sabiduría y con los desengaños. Incluso con el clima, mudamos la ropa y parecemos otros distintos. Me alegra mucho, en ocasiones, no sentirme humano. Los humanos mentimos incluso a la hora de enumerar las cualidades humanas. Lo que llamamos inhumano, suele ser lo más usual y humano de la especie humana. Por eso prefiero definirme, sinceramente, para mi sólo, como no humano. Sentirse no humano, es mucho peor que ser palestino, o judío, o negro. Ellos puede compartir sus penas con millones de seres humanos, incluso clamar comprensión y permitirse el gustazo de poner etiquetas sobre el pecho del primero que les contradiga. Pero los no humanos, lo tenemos más crudo. No tenemos etiquetas, ni comprensión, ni podemos compartir lo que sentimos con millones de mamíferos bípedos porque ni nos soportan, ni falta que hace, y a lo más que podemos aspirar es que a nuestro perro o periquito le caigamos en gracia. Es triste, pero esa es la verdad. ¿O no?